Я ТАК ТОРОПИЛАСЬ ЖИТЬ…
Вся жизнь – метафора, обман,
иллюзия и тьмы, и света…
и кровь, текущая из ран
философа или поэта,
опять распятых на крестах,
несущих тягостную муку,
за то, что в музыке, в стихах,
нам грешным, протянули руку.
***
Я знаю точно,
что жизнь есть борьба.
Проверка на прочность
и сердца, и лба.
Я точно знаю,
что жизнь – полет,
уставшая стая
летит вперёд.
И каждый ищет
свои высоты,
а ветер свищет
и жмёт к болоту,
заносит пылью
до неприличья –
размахи крыльев
у всех различны.
***
Стирать, без жалости стирать
строку, что не годится.
Мы сами вправе выбирать
слова, поступки, лица.
Богов из глины создавать,
потом на них молиться…
Мы сами вправе выбирать
слова, поступки, лица.
А если вышло все не так
и ноет под ключицей.
Забудь. Пойми – вся жизнь пустяк –
слова, поступки, лица…
***
Легко ли быть Богом?
Творить в огромных масштабах
в нашем мире убогом
в развалинах и ухабах?
Легко ли быть Богом,
смотреть на свои творенья,
печально и строго,
без малой тени сомненья?
И даже не обозлиться
на глупых, пустых человеков.
В них каждый раз повториться
от века к веку…
***
Мне снилась нищенка одна,
стоящая в воротах Храма,
в её глазах была видна
вся нашей бренной жизни драма.
И в облике её – мольба,
и столько горя,
но мимо двигалась толпа,
людское море.
Зачем и для чего живу?
Что в жизни значу?
Во сне ли? Или наяву
по нищим плачу…
***
Жизнь улыбается не всем –
лишь единицам!
И ищешь собственный Эдем
в глазах и лицах!
Находишь и теряешь вновь
блаженство рая,
значенье слов, значенье снов
не понимая…
Из всех понятных величин
есть тайна мига,
ты – раб его и господин,
вот где интрига!
***
***
Что мы ищем? Что нам надо?
Только шорох листопада,
только музыки томленье,
только ритмы вдохновенья…
вкус любви, душевной муки,
жизни запахи и звуки.
И свечи огонь сакральный
в час молитвы поминальной…
***
Тайна хайфского залива,
изумруд пьянящих волн,
и протяжный, до надрыва,
над водою чаек стон.
Корабли стоят у порта –
островки далеких стран,
за чертою горизонта
жизнь – иллюзия, туман…
***
Я так торопилась жить,
летела всю жизнь куда-то,
что эту цветную нить,
которой сшиты закаты,
капли дождя, рассветы
я потеряла где-то,
где-то на полпути,
где-то в далёком лете…
Как мне её найти
на чёрно-белом свете?
***
На город опускается туман
и корабли у порта накрывает,
и новый этот день, что Богом дан,
от нас сегодня в дымке уплывает.
Растают и исчезнут навсегда
улыбки, голоса и чьи-то лица,
дороги, перелески, города,
чтоб никогда нигде не повториться…
***
Когда умирает бездомный пёс,
то с ним умирает мир,
и мало толку, что кости ты нёс,
на главный собачий пир.
И даже если в твоей душе
горят сто тысяч звёзд,
ты продолжаешь жить по клише
дорог, ошибок, вёрст.
И если ты оступился вдруг,
и никто не подал руки,
с небес заплачет твой лучший друг,
слезами собачьей тоски…
***
Иди вперёд! Забудь о том, что жизнь
скорее мост дороги в бесконечность,
за поручни моста держись,
и не смотри по сторонам – там млечность.
Там только мрак, обилие дождей,
потоп вселенский, что смывает цвет,
с твоих весёлых или грустных дней,
с твоих весёлых или грустных лет.
Иди вперёд! Забудь о пустоте,
Она – внутри, а мир большой – снаружи,
и если ошибёшься в темноте,
ты упадёшь в простор не глубже лужи…
***
Из всех свобод
милей всего свобода
пылающего на рассвете дня,
сирени, отцветающей у входа,
свобода ветра, моря и огня.
Из всех свобод я выбираю эту,
пусть в жизни всё всегда наоборот.
Она одна, доступная поэту,
из всех недосягаемых свобод…
Инна Костяковская,
из поэтического сборника «Философия любви» ( Хайфа, 2012)
Иллюстрация: tsitaty.com
