Автор: Инна Костяковская, Хайфа.
Мы опять на год с тобою старше
И на год взрослее наши внуки,
Будем жить сегодня настоящим,
Позабыв раздоры и разлуки.
Будем жить! И в этом суть вопроса,
Пусть придется бегать по врачам,
В каждом просыпается философ,
Радуется всяким мелочам…
Утро пусть ненастно и дождливо
Тучами затянут горизонт,
Жизнь так быстро пролетает мимо,
Не успеть достать из сумки зонт!
Просто жить — уже большое счастье,
Радуюсь туману и дождю!
Не бывает вечного ненастья,
Я — философ. Солнце подожду…
***
Мой потерянный край,
сорок метров «хрущёвки»,
мой потерянный рай:
бельевые верёвки,
старый маленький дворик,
кривая беседка,
вечно пьяненький дворник,
смешная соседка…
Всё осталось давно
в перечёркнутом мире,
и немое кино
потерялось в эфире…
Было радостно жить,
хоть пелёнки да стирки,
мы умели любить
и в убогой квартирке…
Мы умели мечтать,
видеть замок в сарае,
я вздыхаю опять
о потерянном рае….
***
Быть птицей раненой, золой,
быть камнем, быть песком, быть пеплом,
ранимой быть, печальной, злой…
Луною быть, слезою, ветром.
Быть ерундой. Сомненьем быть.
Терзаться и других терзая,
о чём-то вечном говорить,
ещё и слов не понимая.
Быть дуновением, пером,
упрямо на огонь летящим,
Твоим адамовым ребром,
Быть чьим-то прошлым, настоящим.
И если не дано летать,
то просто пустотою стать…
***
Снова одиночество
Постучалось в дверь,
Горькое пророчество —
Верь или не верь.
Смолкли звуки к вечеру,
Стихли голоса,
Есть такая млечная
В жизни полоса…
Ничего не хочется,
Ничего не жаль,
Горькое пророчество,
Сладкая печаль…
Лишь часы бессмысленный
Продолжают ход
И мурлычет истины
Под ногами кот…
***
Мой день, мой век не долог –
Где камни – там песок…
Пусть старый археолог
напишет некролог.
И медленно и шатко,
Качаясь на ветру,
Зеленую палатку
Покинет по утру.
И бросит, где придётся
Всё то, что берегла:
И ночь, в которой солнце,
И день в котором мгла.
***
Памяти прекрасного поэта и человека МАРКА ВАЙНЕРА…
Миг вдохновенья,
Век утраты
И бесконечная тоска,
Когда ты уходил куда- то ,
Так билась жилка у виска…
И небо затянули тучи
И помутнело все вокруг,
Прощай, мой сильный, мой могучий,
Прощай, мой настоящий друг!
Душа твоя найдёт дорогу,
Покоя нет, есть вечный труд,
Теперь ты очень близко к Богу,
Но не закончился «Маршрут».*
* «Маршрут»- название поэтического сборника Марка Вайнера
***
Опять декабрь в который раз
Подарит сердцу непогоду,
И так всегда — от года к году,
От суеты — до умных фраз.
Ландшафт меняется опять,
Под фонарём туман клубится
И все труднее вспоминать
Родные голоса и лица.
Я снова проиграла бой,
Сражаясь с дождевою пеной,
И с этой тучей грозовой
Жизнь утекает постепенно…
Опять скользит по мостовой
Мой белый парусник бумажный,
Ах, как сражалась я отважно ,
Но все же проиграла бой…
***
Есть то, чего не купишь,
ни совесть и ни честь,
и просто душу губишь,
вдыхая чью-то лесть…
Создателю не просто-
огромные масштабы,
мы не бросаем вёсла,
мы даже шторму рады.
Несёт куда-то лодку
и сколько нам осталось,
мы запиваем водкой
обычную усталость.
Приплыть бы поскорее,
причалить к берегам,
рассудит только время,
маршрут, известный нам.
***
Тоненькой нитью мчатся куда -то
Вагоны в степную гладь.
Это явленье понятно закатам-
нам его не понять.
Окна погаснут вечером поздним,
Чтоб завтра гореть опять.
Это явленье, понятное звездам,
Нам его не понять.
Душу как бабочку-недотрогу
Так страшно в руке измять!
Это явленье, понятное Богу,
нам его не понять.
***
Так мало сбудется,
Так много нужно,
Но не рифмуется
Любовь и дружба.
Лицо усталое,
Глаза горящие,
Так мало знала я
Про настоящее.
Вино пролитое
На скатерть белую,
Мечты убитые,
Слова несмелые.
Дождем по улице
Тоска смывается,
Все, что не сбудется
Не забывается.
Вода так медленно
Стекает с листика,
Все в жизни временно,
Все в жизни — мистика.
***
Жара бежит жаре вдогонку
И перепутывая мысль,
Здесь лето катится под горку,
А солнце прожигает жизнь.
Все фарс — комедия и драма.
И ничего не изменить.
Мы все уходим слишком рано,
Но поздно нам себя винить.
И даже ночь, взойдя на ложе,
Несет сомненья, не любовь.
Мы так друг друга уничтожим
Ударной силой бранных слов.
Одно единственное средство
Спасительно в таком аду —
Не прекращая лицедейства,
Писать любую ерунду…
Инна Костяковская,
Израиль
Иллюстрация: Facebook
